Era poco più che Natale quando ci sentimmo con Mimmo (che non amava le feste) e decidemmo di tirare fuori un numero un po' più corposo del solito. Non pensavamo, però, che avremmo messo insieme quattro pagine.
Per costruire il Tentacolo più lungo della storia, chiamammo a raccolta i collaboratori presenti e passati, chiedendogli un contributo. Parteciparono così Tommaso Cariati e sua sorella Angela, Peppino Persico, Franco Corapi, Angelo Adamo e Salvatore Principato.

La prima pagina si apriva con Rimozioni, una poesia a quattro mani, del solito Frando Aiesu.
Di seguito un testo dedicato a Nadia, una studentessa che, per ragioni facili da intuire, si era guadagnate le attenzioni di Mimmo. Faceva così:

Seguiva un poesiola di Ful (cioè io) senza titolo:

Non era granché, come tante delle cose apparse sul Tentacolo, ma quello che era veramente da cogliere del foglio era lo spirito e tutto partecipava a crearlo.
Di seguito la seguente citazione:

Ad agosto era morto mio padre. L'infarto l'aveva colto all'improvviso, quando tutti pensavamo stesse meglio ed avesse superato l'attacco dell'inverno scorso. Stava al mare, con in resto della mia famiglia. Il cuore gli cedette durante i preparativi per l'amore. Mia madre, dopo anni e innumerevoli rifiuti, aveva acconsentito a farlo. Non arrivò neanche a iniziare ma voglio pensare che fece comunque una bella morte.
Noi tutti restammo abbastanza scioccati.
La poesia che scrissi qualche giorno dopo, che avrei voluto incidere sulla sua lapide, la pubblicammo in quel numero del Tentacolo.
S'intitolava a mio padre.

Il racconto a seguire, Lo stordimento arduo, di Mimmo, si incanalava nella "tradizione" più propriamente tentacolare.

La citazione successiva la mettemmo perché ci piaceva sfottere le super-femministe di allora, quelle ragazze coi paraocchi che criticavano quello che scrivevamo senza coglierne l'ironia. La scelse Mimmo.

In quel periodo, avevamo preso l'abitudine di passare una serata al mese a casa di Tommaso Cariati, a Castiglione Cosentino. Un vero e proprio cenacolo. Ogni volta, uno dei partecipanti ci parlava di qualcosa di interessante. Lì avevo conosciuto Peppino Persico, un prete spogliatosi per amore di una donna con la quale si era sposato e messo al mondo una bellissima bambina per poi separarsi. Un bel percorso.
Allora insegnava filosofia al liceo classico di Paola, occupandosi di psicologia, religioni e poesia. Per quel numero, estraemmo una poesia senza titolo da Sipario, il suo ultimo libro.

Il testo seguente, lo avevo scritto per testare la nostra nuova stampante. Una di quelle cose ripetitive che si scrivono per occupare spazio. A rileggerla, però, ci piaceva e decidemmo di inserirla. Mancava solo il titolo. La chiamammo Pechino, agosto 1913.

La poesia successiva era senza titolo e ad opera di Franco Corapi sotto le mentite spoglie di Leonida Puddu. Quindi, a seguire, un intervento mio e di Tommaso su una poesia del citato Peppino Persico. La poesia originale era, a nostro avviso, sovrabbondante, e così l'abbiamo allegerita, un po' come fare un remix di successo di una canzone di per sé interessante ma passata sotto silenzio. Si intitolava Senza paura ed era dedicata alla figlia.

A seguire un altra poesiola di Ful:

Il regolatore di Jacopo prese quasi due pagine. Si trattava di un poemetto di Tommaso che trovammo subito molto interessante così da decidere di inserirlo malgrado venisse meno al principio di brevità proprio della produzione tentacolare.

Poi, proseguendo nella politica delle poesie scritte da altri, ne selezionammo una bellissima scritta nientemeno che dal grande Giuseppe Ungaretti, tratta da "Naufragi". Eccola:

Ogni ora, di Angela Cariati, ci comunicò la sofferenza propria di una donna sensibile costretta a vivere nel coriglianese, regione della Calabria chiusa e castrante. Ricordo che la conobbi in occasione della presentazione di un libro o forse perché partecipò ad uno dei nostri cenacoli e mi colpì molto per l'intelligenza sottile. Sono certo che lo stesso fratello non l'abbia mai colta, per quanto certamente se ne sforzasse.

Gli orti d'inverno, di Tommaso, era una poesia in rima, invernale, d'effetto. Se non ricordo male, l'autore la incluse in una raccolta successiva di poesie tutte in rima. Se si considera che la produzione iniziale di Tommaso, soprattutto lo splendido "Forbidden", era priva di rime e, direi, molto computer-like, si trattava di una fase nuova e oltremodo interessante.

Auriga d'Este, autore della successiva poesia senza titolo, era, com'è facile intuire, l'ennesimo pseudonimo. Ecco i versi:

Il noto Frando Aiesu, la nostra contrazione preferita, era presente con un'altra poesia, molto "tentacolare", Chicchi d'uva scanditi.

Histoire d'O rappresenta uno dei due testi-gioco di quel numero, con il suo contenuto quasi solamente vocalizio. L'altro, Su e giù, senza titolo nel foglio, di Dolores Vinosa, era una chiara allusione sessuale.

Angelo Adamo, studente di Fisica e bravissimo armonicista jazz, partecipò scrivendo con me un breve testo, 18/11/91/DIARIO-DI-DARIO, in linea con la poetica del foglio. Di seguito, una poesia goliardica in rima, Età, di Aleandro dei Carloni (cioè io), che scrissi stimolato da Gli orti d'inverno di Tommaso.
Quindi un altro mio testo, Alternarietà di 'fra Tonino, largoveggente del '300, firmato stavolta da Spartaco Bocelli detto Il Bove, di taglio pseudomedievale.

Salvatore Principato entrò in stanza del prof. Falcone mentre stavamo impaginando e ci offrì il suo apporto estemporaneo col seguente

Infine, dopo il consueto incipit Viva l'Italia dei Puri di Spirito, stavolta ripetuto una decina di volte senza soluzione di continuità, un mio raccontino a sfondo erotico: Gioco d'inchini.

Dopo quel numero esaltante, i rapporti con uno dei nostri collaboratori si sarebbero rovinati a causa di una sua interpretazione, stravolta dalla gelosia, dei miei comportamenti nei confronti della sua ragazza. Non mi diede neanche neanche la possibilità di difendermi. Ci rimasi malissimo.